En arménien, le mot « lutte » est « կռիւ », qui se prononce exactement comme le mot « Grieve » en anglais. Au plus profond du chagrin causé par la perte de mon père en novembre dernier, j'ai souvent eu l'impression de me battre avec les souvenirs traumatisants des dernières heures de sa vie. Au début, j'étais la seule à l'hôpital lorsqu'il y a été transporté d'urgence et qu'on a refusé de me laisser le voir, exigeant que je décide s'il allait subir une intervention chirurgicale dangereuse et peu viable. Mes frères étaient dans l'avion et il n'y avait aucun moyen de les contacter. J'étais seule, accablée, et rien que d'en parler aujourd'hui, mon cœur bat plus vite. J'ai finalement pu lui parler. Il était lucide et comprenait tout, mais sa langue avait cessé de fonctionner correctement, si bien que ses mots étaient bredouillés et qu'il ne parlait que l'arménien, ce qui expliquait pourquoi le personnel de l'hôpital pensait qu'il n'était pas en mesure de prendre des décisions. Dans ces derniers moments avec mon père, j'ai dû lui dire qu'il allait mourir. J'ai dû lui dire que je l'aimais plus que tout au monde et le remercier d'être mon père. Au cours de ces heures, j'ai compris que l'amour n'est pas heureux, réconfortant et douillet. C'est accepter de rester dans la tourmente pour que la personne que l'on aime soit à l'aise. C'est être présent même lorsque l'on se sent désespéré. C'est faire face à l'injustice de la vie et l'accepter. C'est la lutte qui fait de l'amour ce qu'il est.